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Hay un tipo particular de oscuridad que llega cuando tu vida profesional se fractura sin aviso. No es un cambio lento que puedes ver venir, sino una grieta repentina, de esas que te hacen cuestionar todo lo que creías saber sobre ti misma, sobre tu valor y sobre tu lugar en el mundo.

Yo he estado en esa oscuridad. Si estás leyendo esto, es posible que tú también hayas estado ahí, o que estés ahí ahora mismo. Esta no es una historia sobre lo que me pasó. Es sobre lo que aprendí en esa temporada acerca de la ansiedad y la entrega.

La ansiedad es una mentirosa que aparece en el instante preciso. Espera el momento en que algo genuinamente sale mal, toma esa situación y construye una catedral de miedo a su alrededor. Te susurra que el peor escenario es el único escenario. Te dice que estás fracasando, que todos lo pueden ver, y que esto no es un capítulo, sino el final.

Si vives con ansiedad, como muchos de nosotros, conoces la diferencia entre la preocupación y ese tipo de miedo que te reconfigura el pensamiento. Algunos lo manejamos con apoyo profesional, con terapia, con medicamentos, o con ejercicio y rutina. Estas son herramientas sabias y necesarias, y no hay vergüenza en ninguna de ellas. Dios nos hizo cuerpo, mente y espíritu, y cuidar de los tres es lo responsable.

Sin embargo, esto es lo que he aprendido: las herramientas que manejan la ansiedad a veces no son suficiente. Los medicamentos pueden acallar el ruido, y un buen terapeuta puede ayudarte a ver los patrones, pero cuando estás despierta a las 2 de la mañana y la ansiedad te dice que tu vida se está desmoronando, solo una voz tiene la autoridad para decir lo contrario: la de Dios.

En medio de la temporada profesional más difícil de mi vida, elegí hacer la oración más difícil que existe. No fue “Dios, arregla esto.” Tampoco “Dios, dame una salida.” En cambio, simplemente oré: “Dios, te entrego esto a ti.”

La entrega es el acto de fe más contraintuitivo que existe. Todo en nuestra formación profesional nos dice que tomemos el control, que elaboremos estrategias, que forcemos el resultado. Aunque hay un momento para todo eso, llega un punto en ciertos momentos en que tu propio esfuerzo ha llegado a su límite, y lo único honesto que queda por hacer es abrir las manos y soltar.

Entregarse no significa ser pasiva. Yo seguí haciendo mi trabajo con excelencia. Seguí manteniendo la frente en alto en reuniones donde habría sido más fácil hacerme pequeña. Lo que también hice fue dejar de aferrarme al resultado con todas mis fuerzas. Dejé de exigir que la situación se resolviera en mi tiempo. Incluso dejé de intentar escribir el final yo misma. Con mi entrega, algo cambió, no en las circunstancias y no de inmediato, sino dentro de mí.

Hay un dicho que dice que cuando Dios cierra una puerta, abre una ventana. Lo que nadie te dice es que el pasillo entre las dos es un tipo de infierno único. No puedes ver lo que hay adelante. La puerta detrás de ti está cerrada con llave. La ansiedad está justo a tu lado, narrándote cada posible desastre, diciéndote que el pasillo es tu destino; pero la fe te dice que es solo un pasaje.

Pasé meses en ese pasillo… meses sin saber… meses eligiendo, diaria e imperfectamente, confiar en que el Dios que me había cargado en cada otra temporada no me iba a abandonar en esta.

La fe en el pasillo no es segura de sí misma. No es la adoración despreocupada de un domingo por la mañana. Es la confianza callada, con los dientes apretados, de un martes por la noche cuando nada ha cambiado y eliges creer de todas formas. Es entregarse  una y otra vez, porque la entrega no es un acto único. Es una disciplina diaria.

Te voy a contar cómo termina la historia, no porque mi historia sea especial sino porque sigue un patrón que he visto una y otra vez en la vida de personas que entregan sus momentos difíciles a Dios. El final que Dios escribió no fue el que yo quería. Fue mejor.

Surgió una oportunidad que no existía cuando mi crisis comenzó. Una puerta que no podía haber conocido, que condujo a un resultado que no habría podido soñar, llegó porque Dios estaba trabajando en el trasfondo de mi historia.

Mirando hacia atrás, lo puedo ver con claridad: la temporada que se sintió como destrucción en realidad fue redirección. Aunque mi entrega no fue fácil ni sin dolor, me permitió confiar en Dios aun cuando no podía ver lo que Él estaba haciendo, y me permitió decirle “no” a mi ansiedad. Mi entrega dejó que Dios terminara lo que Él comenzó, y si lo hizo por mí, lo puede hacer por ti también.

Maria Eugenia Layrisse de Bello

Maria Eugenia grew up in Caracas, Venezuela, raised in a Catholic family of three sisters and one brother. She currently lives in Framingham, Massachusetts, with Alex, her husband of 24 years, and their French Bulldog RoRo. They have twin sons, 21 years old, Carlos and Luis, who are about to graduate from the University of Wisconsin and Boston University respectively. Maria Eugenia and Alex are active servers of Build the Faith, and practice their faith with the support and inspiration of a close group of friends, and guided by the example and legacy of Christina Dangond and her family.

A veces pensamos que la batalla por la fe se da en la calle, en el trabajo, en las redes sociales. Pero hay un frente que pocos nombran, y es el más exigente de todos: el de las sábanas, los silencios, y la intimidad del matrimonio.

Vivimos en una cultura que le tiene pánico al compromiso total. El mundo lo dice sin vergüenza: “aseguren su comodidad”, “disfruten primero”, “viajen, y por favor, ¡cierren esa fábrica de hijos rápido!”. Nos venden un matrimonio de contrato, con cláusulas de escape y entrega medida con calculadora. En ese contexto, San Josemaría Escrivá nos da una sacudida necesaria: “No fuiste hecho para la comodidad, sino para la grandeza”. Y esa grandeza, la de los esposos, no cabe en medias tintas.

Hablar de moral matrimonial incomoda. Lo sabemos. Pero es urgente, y preferiríamos decírselos nosotros, en vez de callarlo por miedo a la reacción. San Juan Pablo II, con su Teología del Cuerpo, nos reveló algo hermoso y exigente a la vez: el cuerpo tiene un lenguaje propio. El acto conyugal no es un desahogo ni un instinto que hay que administrar. Es el momento en que los esposos nos decimos con todo el cuerpo: “Me entrego a ti completamente, y te recibo sin reservas”.

Y aquí nos toca ser honestos delante de Dios: ¿qué pasa cuando a esa entrega le ponemos condiciones? Cuando la cultura nos convence de usar métodos artificiales para evitar la vida, no solo estamos tomando una decisión práctica; estamos falsificando el lenguaje del amor. Le estamos diciendo al otro: “Te doy todo… menos esto”. El Catecismo de la Iglesia Católica lo enseña con claridad meridiana: los significados unitivo y procreativo del acto conyugal son inseparables (CIC 2366). Separarlos voluntariamente es usarnos mutuamente, y eso rompe la caridad que debe reinar en el hogar.

Pero cuidado, porque aquí viene la otra orilla del río. Que la Iglesia enseñe la apertura a la vida no significa que los católicos debamos ser imprudentes. La Iglesia es madre, y como tal, comprende que existen motivos serios de salud, económicos y familiares para espaciar los hijos. Para eso existen los métodos de planificación natural familiar: métodos que respetan la naturaleza del acto, que no bloquean lo que Dios diseñó, sino que se armonizan con sus ritmos. La diferencia no es pequeña. Es la diferencia entre hablar con verdad y mentir.

Pero también hay que examinar el corazón en este punto. Porque una cosa es discernir con Dios cuándo y cómo acoger la vida, y otra muy distinta es haber decidido de antemano que no. Eso no es virtud católica, es egoísmo con un mejor mercadeo. Y en el fondo, lo que esa mentalidad nos roba es lo más grande: la alegría de descubrir que cada hijo que llega no es una carga sino una expansión del corazón, una flecha que Dios pone en nuestras manos para lanzar al mundo. El Salmo 127 lo canta con fuerza: “Los hijos son herencia del Señor… como flechas en mano de un guerrero”. Las flechas no se guardan. Se lanzan. Y Dios, que nos manda a la batalla, no envía a sus guerreros desarmados.

Nosotros lo decimos desde el cansancio real de tres hijos en casa: las fuerzas a veces no alcanzan. Hay noches en que la generosidad cuesta más de lo que quisiéramos admitir. Pero mirar esa cuna llena nos recuerda que la santidad no es una vida cómoda sino una vida vaciada de egoísmo. No somos santos, nos caemos a menudo, pero la meta está trazada: un hogar donde Dios manda, donde el amor no se negocia, y donde la Providencia tiene más peso que nuestros planes.

Esta noche, cuando la casa quede en silencio y la rutina baje el volumen, los invitamos a mirarse a los ojos. No para tener una gran conversación teológica, sino para hacerse una sola pregunta: ¿Estamos amándonos sin reservas, o con calculadora?: La respuesta a esa pregunta es el principio, o la renovación de un amor que no se negocia.

Santa María, Madre de la familia, ruega por nosotros.

Juan and Sofia Veloza

Juan and Sofia were born into Catholic families in Colombia, South America. They met on Juan’s Patron Saint Feast Day, Saint John Bosco, January 31st and recently got married on the 31st of July. Both have encountered Jesus in their lives and decided to follow him with great commitment.

Juan is a Political Scientist and also a great golfer. He works in the Wine and Spirits Industry.

Sofia is a commercial real estate lawyer and works at her family-owned business. They currently live in Cali, Colombia.

Juan and Sofia are increasingly passionate about the apostolic mission with the youth and young professionals. They are committed to showing the love of God and his mysteries through the beauty of the sacrament of marriage and friendship. Both have lived their conversion through different spiritualities within the Church, such as the charismatic renewal, parish groups (Emaus and Effeta), Mana (a self-founded apostolic group) and Opus Dei. This last one is currently where both congregate and receive all their spiritual formation and guidance. Although they have much to learn, they are eager to share their testimony with all the readers.

 

“El amor es el regalo esencial.  Todo lo demás, que se nos da sin merecerlo, se convierte en regalo en virtud del amor”. (Joseph Pieper, German philosopher)

La palabra amor se ha desprestigiado tanto, que casi ya no nos atrevemos a pronunciarla.  Preferimos utilizar expresiones como humanidad, solidaridad, aprecio.

En ruso existe una palabra para amor que es lubovatsja, que significa querer con la mirada; y es que sólo se puede amar lo que es bello, lo que se contempla. Y es que amar significa dar por bueno a alguien; es ponerse de cara a él, mirarlo, y decirle: “es bueno que estés en el mundo; es bueno que existas”. Así como Dios al crear al hombre vio que era bueno, y se complació de su existencia, el amor humano debe ser una reproducción y continuación de ese amor creador.

Sin embargo, no basta con decir “es bueno que existas”, sino que hay que hacerse la pregunta: “¿por qué quiero que existas?” ¿Es por ti mismo?  ¿O porque me conviene a mis intereses?  El amor tiene que estar en orden para que sea verdaderamente amor.

El amor auténtico nunca es debido ni merecido, ni exigido: es puro regalo, como el amor de Dios. Es sólo privilegio divino ser más amante que amado.  Nunca podremos igualarnos al amor de Dios.

Por otro lado, el que se dé una confirmación de la existencia del amado, no significa que se acepte sin reservas todo lo que esa persona piensa o hace.  No es dejar pasar lo que es malo, y no darle importancia.  Amar no significa que el otro viva sin aflicciones, sino que esté en el bien y viva en la verdad.  El amor, por lo tanto, a veces hiere.  La incapacidad de sufrir viene de la imposibilidad de amar.

La forma primaria de amor es el deseo de ser feliz; es el principio y fin de nuestro amor.  Incluso los mártires, al dar la vida por Cristo, buscaban la felicidad, aunque no en este mundo.  Lo contrario al amor no es el odio, sino la indiferencia desesperada  de aquel a quien nada le importa.  El infierno es el dolor de no poder amar.

Amar es salirse del amor a sí mismo para amar al otro.  Lo que no es amado por sí mismo, no puede decirse que sea amado.  El que quiere sólo gozar, acaba perdido en el camino de la desesperación.

En resumen, sólo amando al Primer Amante, manteniendo la mirada fija en Él, contemplándolo, es como se podrá amar a uno mismo y a las criaturas; continuando así la obra de la creación en que “todo es querido por Dios”.

Madre Maria Elena Martinez

Mother María Elena Martínez is a nun, born in Mexico City, where she still resides today. She has had a consecrated life for more than 30 years. She is currently a member of a community called María Madre del Amor which is dedicated to evangelization through Emmaus retreats in parishes and prisons and Sicar retreats for young people.

Desde el principio de la creación, el universo y la vida del hombre siguen el orden dispuesto por el Creador, arquitecto supremo de todo cuanto existe. Él no es solo el origen de las cosas, sino la voluntad divina que sostiene y orienta el curso de la existencia. Bajo su designio, cada instante, cada prueba y cada alegría forman parte de un propósito mayor.

En esa certeza descansa la fe cristiana, como luz que guía cuando aparecen enfermedades, dificultades económicas, malentendidos familiares, errores y pérdidas, pero también alegrías que dan sentido al camino. La vida no es un trayecto sin tropiezos, sino una senda de esfuerzos, caídas, reconciliaciones y esperanzas.

Nada ocurre al azar. Cada circunstancia, por dura o luminosa que parezca, encierra una enseñanza. El dolor purifica, la escasez despierta la creatividad, los conflictos invitan al perdón y los errores revelan una fortaleza interior que a veces desconocíamos. Incluso la muerte adquiere un significado distinto cuando se contempla desde la fe: no como final definitivo, sino como tránsito hacia una realidad superior.

Ante estas realidades comprendemos que no todo depende de nuestras fuerzas. Primero está la voluntad del Ser Supremo y luego la fe como respuesta humana. La fe no es una idea abstracta ni una tradición heredada; es confianza viva en que existe un propósito que guía nuestros pasos, aun cuando no comprendamos los caminos que recorremos.

La fe verdadera no es pasividad ni resignación estéril. Se expresa en el trabajo constante, la disciplina diaria y el esfuerzo honrado por cumplir metas. Es el impulso que nos levanta cada mañana, nos mueve a enfrentar preocupaciones, cuidar de nuestros hijos y honrar la amistad sincera. La fe no sustituye el esfuerzo: lo inspira y le da sentido.

En este camino, la oración se convierte en instrumento esencial. Es el diálogo íntimo con el Creador, el espacio donde el alma encuentra consuelo, orientación y fortaleza. La oración tranquiliza el corazón en la angustia, ilumina la mente en la incertidumbre y renueva la esperanza cuando las fuerzas parecen agotarse.

De la unión entre voluntad divina, fe y oración nace un estado interior de serenidad. Es allí donde ocurre la reconciliación con el mundo y con nosotros mismos. Aprendemos a dejar atrás resentimientos, temores y culpas, comprendiendo que cada experiencia forma parte de un aprendizaje necesario.

Este estado espiritual no surge de inmediato; se cultiva con constancia y reflexión. Así como el agricultor prepara la tierra, siembra con esperanza y espera la lluvia oportuna, también el hombre limpia su corazón, siembra buenas acciones y aguarda con paciencia los frutos que el Creador disponga.

La naturaleza revela esa armonía divina: los cultivos brotan a su tiempo, los ríos siguen su cauce, los árboles elevan sus ramas con silenciosa dignidad. Aun con cambios y adversidades, la vida continúa, recordándonos que cada estación cumple su propósito y cada semilla espera su momento para florecer.

Lo mismo ocurre con la existencia humana. En medio de pérdidas, enfermedades o dificultades económicas, aprendemos a confiar. No siempre comprendemos lo que sucede, pero la fe nos enseña a caminar con serenidad, sabiendo que una voluntad superior guía cada paso.

En ese trayecto, los hijos son razón profunda para seguir adelante. Son herencia viva que nos recuerda obrar con rectitud y dejar ejemplo digno. Los amigos, por su parte, son compañía y consuelo, parte del tejido humano que el Creador pone a nuestro lado para no caminar en soledad.

Así se fortalece el espíritu de superación. No consiste en vivir sin obstáculos, sino en enfrentarlos con dignidad, paciencia y esperanza. La voluntad humana se afianza cuando reconoce la voluntad superior, y el alma encuentra equilibrio cuando se entrega con humildad al gran hacedor.

Comprender este orden es alcanzar la paz interior. Es aceptar que no todo depende de nuestras fuerzas y que existe una sabiduría superior que guía el rumbo de la vida. Cuando aprendemos a confiar, dejamos de vivir dominados por la prisa y la angustia, y comenzamos a caminar con serenidad.

Entonces la fe deja de ser palabra y se convierte en forma de vivir. Se vuelve fundamento de nuestras decisiones, luz en los momentos oscuros y esperanza que sostiene el corazón. Así, entre el trabajo diario, el amor por los nuestros, la oración sincera y la confianza en la voluntad divina, descubrimos que la vida, con sus pruebas y alegrías, es un camino lleno de sentido y gracia que nos brinda el Creador.

Ricardo Gutierrez

Ricardo Gutiérrez is an economist and entrepreneur with extensive experience in various sectors. His life has been marked by professional commitment, faith, and family. Fifty years ago, he married Elsy Dangond, with whom he has built a strong family, raising three children and seven grandchildren. Educated by the Jesuits in Colombia, his education strengthened his principles and trust in God. His faith is his daily guide, inspired by a wise Spanish priest and symbolized by the crucifix before which he prays each day. For him, Jesus Christ is the true architect of his achievements.

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Somos seres espirituales en peregrinación por este mundo. Por un tiempo, habitamos una especie de envoltura, una armadura que llamamos cuerpo físico. Sin embargo, incluso desde una perspectiva científica, esta “armadura” está lejos de ser permanente. Los componentes moleculares y celulares de nuestro cuerpo se renuevan constantemente. Las células mueren y son reemplazadas. Las células madre en nuestros tejidos nos sostienen y reparan silenciosamente. En un sentido muy real, la persona que hoy tiene 50 años no está hecha de la misma materia que existía en su infancia. Somos organismos en transformación continua.

Incluso nuestros pensamientos surgen de un órgano físico: el cerebro. Esta estructura extraordinaria nos permite razonar, reflexionar, deducir, crear y explorar los misterios del universo a través de la ciencia. Nos distingue dentro del mundo visible.

Aun así, hay algo más profundo que la biología y el intelecto.

En el núcleo de nuestro ser se encuentra el espíritu, nuestra esencia central, única e irreemplazable. El espíritu es lo que nos da la verdadera vida y nos hace plenamente humanos. Nos permite amar, sentir compasión, anhelar a Dios, buscar el bien común sin egoísmo y esperar un futuro mejor para las generaciones que aún han de venir. Mientras el cuerpo cambia y la mente se desarrolla, el espíritu es lo que define quiénes somos en verdad.

Sin embargo, el espíritu, como toda realidad viva, puede debilitarse. Jesús enseña que puede volverse rígido, corroído,  incluso ciego.

Tenemos libre albedrío. Cada día elegimos entre el bien y el mal, la luz y la oscuridad, la generosidad y el egoísmo. La vida se convierte en una especie de campo de entrenamiento espiritual donde cada decisión moldea la condición de nuestro espíritu. No fuimos enviados al mundo simplemente para existir, acumular posesiones o perseguir un éxito pasajero. Estamos aquí para perfeccionar nuestro espíritu, para formarlo, fortalecerlo y permitirle crecer.

No estamos solos en esta tarea. Jesús es el alfarero; nosotros somos el barro. Aun así, el barro debe dejarse moldear. La transformación requiere entrega.

Para quien vive en armonía con el Espíritu Santo, ningún momento se desperdicia. Cada segundo; agradable o doloroso,  se convierte en una oportunidad de crecimiento espiritual. Incluso el sufrimiento tiene propósito. Esta verdad se expresa bellamente en 1 Pedro 1:6–7, donde las pruebas se comparan con el oro refinado por el fuego. Así como el metal precioso se purifica en las llamas, la fe se fortalece en la adversidad. Como el acero se forja en el fuego, así el espíritu se robustece en la prueba.

Imagina vivir con lo que parece un superpoder: vivir sin sentir el miedo paralizante, la duda que incapacita, la vergüenza o el sentimiento de inferioridad. Imagina enfrentar las tormentas de la vida sin perder la paz interior. ¿No sería eso verdadera libertad?

Una persona llena del Espíritu Santo vive precisamente de esa manera. Lo vemos en las vidas luminosas de los santos. Sus circunstancias no siempre fueron fáciles, pero su fortaleza interior era inquebrantable.

Entonces, ¿cómo cultivamos un espíritu así? Abriendo los ojos del espíritu.

Desde Adán hasta hoy, la humanidad ha compartido una realidad innegable: somos pecadores. Por eso Jesús sanaba con frecuencia la ceguera física mientras enseñaba sobre su significado más profundo; la ceguera espiritual. En Juan 9:39–41, advierte que quienes reconocen su ceguera pueden ser sanados, pero quienes insisten en que ven no dejan espacio para la gracia. Quien reconoce su necesidad de Dios abre la puerta a la transformación. Quien la niega corre el riesgo de permanecer atrapado.

Cuando se abren los ojos del espíritu, ocurre algo extraordinario. Comienzas a percibir la vida de manera diferente. Un atardecer se convierte en un susurro del cielo. Los actos de bondad se sienten como encuentros con ángeles. La paz se asienta en tu corazón, no una paz frágil que depende de las circunstancias, sino una seguridad profunda y permanente de que eres plenamente amado por tu Padre celestial.

Esta paz no es inactividad ni ausencia de problemas. Es una estabilidad divina arraigada en la confianza.

Invertimos tiempo fortaleciendo el cuerpo, yendo al gimnasio, cuidando nuestra salud. No descuidemos entonces el ejercicio diario del espíritu: la oración, la gratitud, el perdón, la caridad y la confianza. Estas son las disciplinas que construyen una fortaleza eterna.

Abramos los ojos del espíritu. Dejémonos moldear; y que nunca olvidemos decir, cada día:

Jesús, en Ti confío.

Fernando Dangond

Fernando Dangond, MD, was born in Colombia, South America. He and his wife, Monica, live in Weston, MA, and have been blessed with two sons Daniel and David and a beautiful daughter, Christina (the inspiration behind Build the Faith) who left to be with the Lord 7 years ago.
Dr. Dangond, is a neurologist and scientist who works for a pharmaceutical company developing medicines to treat devastating neurological diseases.

Hay momentos en la vida en los que una práctica espiritual que antes parecía difícil, confusa o incluso intimidante, de pronto empieza a tener sentido. Para mí, el Ayuno de Daniel ha sido una de esas prácticas.

Hace años, cuando escuché por primera vez sobre él, lo veía sobre todo como una dieta, un sacrificio físico o una prueba de fuerza de voluntad. Me acerqué con entusiasmo, pero también con una comprensión superficial de su significado más profundo. Con el tiempo y la madurez, he llegado a comprender algo mucho más profundo sobre este ayuno. Recientemente, volví a retomarlo, y lo que descubrí se sintió como una invitación silenciosa de Dios a regresar, no solo a la disciplina, sino a sus enseñanzas.

El Ayuno de Daniel tiene sus raíces en el relato bíblico del profeta Daniel, quien decidió abstenerse de manjares y comidas exquisitas para buscar a Dios con mayor claridad y devoción. No fue un ayuno impulsado por la negación por sí mismo, sino por la consagración, por el deseo de apartarse para un propósito sagrado.

Lo que ahora entiendo, de una manera que antes no comprendía, es que el Ayuno de Daniel tiene menos que ver con lo que quitamos de nuestros platos y más con el espacio que creamos en nuestras almas.

Cuando simplificamos nuestras comidas, también se nos invita a simplificar nuestras vidas. A aquietar el ruido. A ir más despacio. A orar con mayor intención. A escuchar con más atención. A desprendernos de la comodidad y el control, y a volver a unir nuestros corazones a la presencia de Dios.

Al volver a estas enseñanzas, me di cuenta de cuán a menudo abordamos las disciplinas espirituales con una mentalidad de rendimiento: ¿Cuánto tiempo puedo resistir? ¿Qué tan estricto puedo ser? ¿Cuánto puedo soportar? Pero el Ayuno de Daniel no está destinado a ser una competencia espiritual. Es una conversación espiritual. Es un acto de humildad que dice: “Señor, te necesito más de lo que necesito la conveniencia, la indulgencia o la distracción”.

Con la madurez, también he aprendido a vivir este ayuno con gracia en lugar de rigidez. Hay temporadas de salud, demandas familiares y realidades emocionales que influyen en cómo participamos. A Dios no le impresiona nuestro sufrimiento; le conmueve nuestra sinceridad. Lo que más importa no es la perfección, sino la postura: la postura de un corazón que anhela acercarse más a Él.

Esta comprensión renovada ha cambiado la forma en que comienzo en el ayuno. Ya no lo veo como algo que hago para probar mi devoción. Lo veo como algo que recibo como una invitación a una entrega más profunda. Y justo cuando pensé que estaba entrando en esta temporada con madurez espiritual y excelencia logística… la vida real me recordó suavemente quién estaba realmente al mando.

Este año, estaba lista. Planeé mi ayuno. Abastecí mi cocina. Tenía mis comidas organizadas. Me sentía espiritualmente preparada y nutricionalmente ordenada. Llegó el día uno…

…y me desperté con un resfriado terrible.

No un resfriado leve. No un “tómate un té y sigue adelante”. Un resfriado completo, con dolores en todo el cuerpo, presión en los senos nasales y varios días obligada a quedarme en cama.

Adiós a mi inicio perfectamente planeado del Ayuno de Daniel.

Obviamente, he tenido que ajustarme. Hubo caldos. Aparecieron galletas de soda como invitadas sorpresa. Los medicamentos se unieron al menú. Y mi plan original rápidamente se convirtió en una lección de humildad, flexibilidad y de escuchar a mi cuerpo.

¿Y sabes qué? Ese ajuste terminó siendo parte del ayuno mismo, porque la realidad es esta: ayunar no se trata de aferrarse tercamente a un manual de reglas ignorando la sabiduría, la salud y la realidad. Se trata de entrega. De discernimiento. De obediencia, no de actuación.

A veces, el ayuno al que Dios nos invita no es el que planeamos meticulosamente, sino el que es moldeado por circunstancias que nos recuerdan que somos humanos, dependientes y profundamente necesitados de gracia.

Y en ese desvío inesperado, recordé una vez más que a Dios le interesa mucho más nuestro corazón que nuestra ejecución impecable de las disciplinas espirituales. Así que, ya sea que tu ayuno comience con jugos verdes y mañanas silenciosas… o con un resfriado, una taza de caldo y una caja de pañuelos…

…que esta temporada de entrega y búsqueda te lleve, no al agotamiento ni a la presión espiritual, sino a la claridad, la paz y a una intimidad más profunda con el Señor que anhela encontrarte en el silencio.

Claudia Gutierrez

Claudia and her husband Juan have shared many wonderful years together in Houston. As their four amazing kids are almost all gone to college, the couple is finding joy in spending more time in Claudia’s hometown of Valledupar, Colombia, embracing the chance to be closer to their family.

A passionate entrepreneur, Claudia’s spirit shines through her flourishing online women’s accessories business. Though the past four years have brought with them the challenge of chronic pain, she has persevered, her faith unshaken. Through this journey, her relationship with God has blossomed, and she is filled with gratitude for the blessings in her life.

In the face of adversity, Claudia remains a beacon of hope and acceptance, understanding that His Will guides her path. With unwavering optimism, she openly shares her testimony, inspiring others with the knowledge that, through faith and love, things can always get better.