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Kelly Meraw

About Kelly Meraw

Kelly Meraw is the Director of Liturgy, Music, and Pastoral Care for St. John - St. Paul Collaborative in Wellesley, Massachusetts. Kelly earned her Master’s Degree from McGill University, where during her undergraduate studies, she was received into the Catholic Church through the RCIA program at St. Patrick’s Basilica in Montreal, Canada. Kelly brings her deep love of scripture, liturgy, music, and devotion to Church teaching and tradition to her ministry. In her parishes she leads bible studies; organizes faith sharing circles and social justice initiatives; leads communion, wake and committal services; offers adult faith enrichment programming; and shepherds bereavement ministries. Currently she finds the undeniable movements of the Holy Spirit and great hope in the process of living as a deeply listening Church. After this first session of the Synod on Synodality she will continue to engage in the communal discernment process offering fulsome and inclusive ways to serve the Church’s current Synod.

Posts by Kelly Meraw:

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Esperando Impacientemente

En mi lista personal de virtudes, tendrías que bajar la mirada bastante para encontrar la palabra “paciencia”. Al crecer, la expresión “cruzaremos ese puente cuando lleguemos a él” se usaba más a menudo que “ve a cepillarte los dientes” o “¿cuál es la palabra mágica?”. Desde joven, era evidente que mi deseo de adelantarme a la mejor parte siempre iba a eclipsar cualquier capacidad de saborear el proceso.

Por lo tanto, la temporada de Adviento siempre ha sido, y sigue siendo, una auténtica tortura. Ocupa el último lugar en mi lista de estaciones litúrgicas preferidas. Ninguna serie de cuatro velas, encendidas una a una semanalmente para traer luz a la oscuridad, puede frenar un corazón demasiado ansioso. Para aquellos de nosotros que luchamos con la paciencia, el Adviento puede sentirse como una prueba de santidad; y los que carecemos de estoicismo rara vez obtenemos resultados impresionantes.

La vela rosa es la más ofensiva. En este Domingo de Gaudete, la Iglesia enciende esa vela especial para recordarnos que debemos encontrar gozo en la espera. Esa vela se siente como colocar lo irrazonable encima de improbable. Por favor, no me malinterpreten, el gozo está siempre disponible, pero ¡encontrar gozo en la espera es otra cosa!

En la primera lectura de hoy, el profeta Sofonías exhorta a gritar, cantar y exaltar. El pasaje comienza con fuegos artificiales de alegría explosiva. No es hasta que los verbos en tiempo futuro comienzan a aparecer (“Él se regocijará en ti con alegría y te renovará con su amor. Gritará de júbilo por ti, como se canta en las fiestas”) que el lector comienza a comprender que Sofonías habla de algo que está por venir, algo que aún no se ha revelado por completo. Claramente, el gozo en la espera está en el corazón de su profecía.

Pero, ¿cómo? ¿Cómo encontramos gozo en un estado que, para algunos de nosotros, resulta tan incómodo? ¿Qué deberíamos hacer?

En el Evangelio de hoy, Juan el Bautista puede darles a los impacientes entre nosotros una pista sobre qué hacer con toda esta energía ansiosa. A las multitudes inquietas, que también preguntan “¿qué debemos hacer?”, el Precursor exhorta: “comparte tu capa”, “no cobres más de lo debido”, “sé honesto”, “estén satisfechos” y recuerden que “¡viene uno más poderoso!”

Juan el Bautista destaca que mientras esperamos, no necesitamos quedarnos de brazos cruzados. Mientras esperamos la llegada del Reino de Dios, no necesitamos esperar para construir el Reino de Dios. Una capa a la vez, una vela a la vez, la obra del Evangelio está en la incompletitud del presente. La imperfección de la impaciencia puede llamarnos a la acción. En la construcción, en la misma espera, podemos ver pequeñas chispas de luz que se asemejan a fuegos artificiales de gozo en medio de la incomodidad. Podríamos vislumbrar la plenitud vasta de nuestro Dios encarnado, amándonos con completo gozo, incluso en nuestra impaciencia.

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Waiting Impatiently

In my personal list of virtues, you’d have to bow your eyes pretty low to find the word ‘patience.’ Growing up, the expression ‘we’ll cross that bridge when we come to it’ was used more often than ‘go brush your teeth’ or ‘what’s the magic word?’ It was evident from a young age that my desire to speed ahead to the good part was always going to overshadow any ability to savor the process. 

Naturally, therefore, the Advent season always has and continues to feel like absolute torture. It ranks last on my list of favored liturgical seasons. No four candles, one by one weekly ignited, bringing light into darkness, can slow an overly-eager heart. For those of us who struggle with forbearance, Advent can feel like a litmus test of holiness; and, spoiler alert, we who are void of stoicism rarely achieve impressive results. 

The rose candle is the biggest offender. On this, Gaudete Sunday, the Church lights that special pink candle to remind us to find joy in the waiting. That candle feels like stacking ‘unreasonable’ on top of ‘improbable.’ Please don’t misunderstand me, joy is readily available always, but to find joy in waiting is another matter!  

In today’s first reading, the prophet Zephaniah exhorts shouting, singing and exaltation. The passage begins with fireworks of explosive joy! It isn’t until the future tense of verbs begin to creep in (He will rejoice over you with gladness and renew you in his love. He will sing joyfully because of you, as one sings at festivals) that the reader begins to understand that Zephaniah is speaking of something that is to come, something not yet fully revealed. Joy in waiting is clearly at the heart of his prophecy. 

But, how? How do we find joy in a state of being that, for some of us, feels so uncomfortable? What should we do? 

In today’s Gospel, John the Baptist may give the impatient among us a hint about what to do with all this eager energy. To anxious crowds, also asking ‘what should we do?’ The Forerunner exhorts: ‘share your cloak,’ ‘collect only what is needed,’ ‘be honest,’ ‘be satisfied,’ and remember ‘the one who is mightier is coming!’ 

John the Baptist highlights that while we wait, we needn’t wait. While we wait for the coming of the Reign of God, we needn’t wait to build up the Reign of God. One cloak at a time, one candle at a time, the work of the gospel is in the incompleteness of the present. The imperfection of impatience can call us to action. In the building up, the very waiting itself, we may see small sparks of light that resemble fireworks of joy amidst the discomfort. We may get a glimpse into the vast completeness of our incarnate God, loving us with complete joy even in our impatience.

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Psalm 61: Assurance of God’s Protection

Hear my cry, O God;
    listen to my prayer.

From the end of the earth, I call to you,
    when my heart is faint.

Lead me to the rock
    that is higher than I,

for you are my refuge,
    a strong tower against the enemy.

Let me abide in your tent forever,
    find refuge under the shelter of your wings. 

For you, O God, have heard my vows;
    you have given me the heritage of those who fear your name.

Prolong the life of the king;
    may his years endure to all generations!

May he be enthroned forever before God;
    appoint steadfast love and faithfulness to watch over him!

So, I will always sing praises to your name,
    as I fulfill my vows day after day. (Psalm 61)

As a general practice, I think it wise to refrain from parenting advice. What is considered ‘good parenting’ by one can be considered negligence or hyper-vigilance by another. I was raised in a time when parents sat on their porches smoking Marlboro Lights and not expecting their children to come home until the streetlights came on. Mothers microwaved hot dogs, threw them in a white bun with ketchup and called it ‘dinner’. No playdates were arranged. No locations were being tracked. As long as no one was bleeding, we were doing all right. 

Raising children today is different. Parents wring their hands over using non-organic apples in their homemade sauce. They are flooded with guilt at not offering their children enough unstructured play time while simultaneously fretting over whether or not they have them enrolled in enough college preparation enrichment activities in elementary school. They are theoretically aware of the ways smartphones are negatively affecting their children’s social-emotional development, and yet lack the tools and support to choose a different, more unplugged lifestyle. From birth to young adulthood, it’s a pressure cooker. Every day is the parenting Olympics, and we parents are rarely making the podium. 

Our psalmist today cries out to God from a place of deep overwhelm. Crying from the ends of the earth, in deep isolation, she tries to articulate her needs to God, but she isn’t really sure what they are…

Does she need a rock that is higher than she? Someone to take over decision-making, even if the question is as simplistic as: “What’s for dinner tonight, Mom?” 

Or does the psalmist need a strong tower, someone who has a better view of the future ahead. Insight into how all these tiny details amount to a life of joy and fulfillment. 

Or perhaps our psalmist needs a soft place to land, a tent, or shelter under another’s wing. Perhaps she needs permission to share all the anxieties and concerns she holds like a fifty-pound weight around her neck. Perhaps she needs a night when someone else can take watch over the potentially hidden enemy. 

While not advice, one idiom that has come into my parenting zeitgeist is this: we aren’t meant to prepare the path for our children; we are meant to prepare our children for the path. Yet, how best are we to prepare when each of our souls is so dynamic?

This psalm invites us to think of ourselves as both parent and child. Articulating our needs to God in all their involuntary, instinctual, improvised glory. Knowing God tailors our needs, responding to us like the wind in the sail of a boat. Steady, but spontaneous; reliable, while unpredictable. 

This psalm is the promise that God delights to give us, moment to moment, exactly what we need. Day after day, with steadfastness, God loves us as a perfect parent – whatever that looks like?! 

 

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Salmo 61: Seguridad de la Protección de Dios

Oye, oh Dios, mi clamor;

A mi oración atiende.

 Desde el cabo de la tierra clamaré a ti, cuando mi corazón desmayare.

Llévame a la roca que es más alta que yo,

 Porque tú has sido mi refugio,

Y torre fuerte delante del enemigo.

 Yo habitaré en tu tabernáculo para siempre;

Estaré seguro bajo la cubierta de tus alas. Selah

 Porque tú, oh Dios, has oído mis votos;

Me has dado la heredad de los que temen tu nombre.

 Días sobre días añadirás al rey;

Sus años serán como generación y generación.

 Estará para siempre delante de Dios;

Prepara misericordia y verdad para que lo conserven.

 Así cantaré tu nombre para siempre,

Pagando mis votos cada día.

Como práctica general, creo que es prudente abstenerse de dar consejos sobre la crianza de los hijos. Lo que se considera “buena crianza” para unos puede ser considerado negligencia o sobreproteccion por otros. Me crie en una época en la que los padres se sentaban en sus terrazas a conversar, a fumar un cigarrillo y no esperaban que sus hijos regresaran a casa hasta que se encendieran las luces de la calle. Las madres cocinaban perros calientes en el microondas, los ponían en un pan blanco con salsa de tomate y lo llamaban “cena”. No se organizaban las tardes de juego con los vecinos. No se rastreaban ubicaciones. Mientras nadie estuviera sangrando, estábamos bien.

Criar hijos hoy en día es diferente. Los padres se angustian por usar manzanas no orgánicas en su salsa casera. Se sienten inundados de culpa por no ofrecer a sus hijos suficiente tiempo de juego no estructurado mientras, simultáneamente, se preocupan por si los han inscrito en suficientes actividades de enriquecimiento para la preparación universitaria desde la escuela primaria. Teóricamente son conscientes de las formas en que los teléfonos inteligentes están afectando negativamente el desarrollo socioemocional de sus hijos, y sin embargo carecen de las herramientas y el apoyo para elegir un estilo de vida diferente, más desconectado. Desde el nacimiento hasta la adolescencia, es una olla a presión. Cada día es una olimpiada de crianza, y rara vez los padres subimos al podio.

Nuestra salmista de hoy clama a Dios desde un lugar abrumador profundo. Llorando desde los confines de la tierra, en un aislamiento, intenta articular sus necesidades a Dios, pero no está realmente segura de cuáles son…

¿Necesita una roca más alta que ella? Alguien que tome las decisiones, incluso si la pregunta es tan simple como: “¿ Mamá, qué hay para cenar está noche?”

¿O necesita la salmista una torre fuerte, alguien que tenga una mejor vista del futuro por delante? Perspicacia sobre cómo todos estos pequeños detalles se convierten en una vida de alegría y realización.

O tal vez nuestra salmista necesita un lugar blando donde caer, una tienda, o refugio bajo el ala de otro. Tal vez necesite permiso para compartir todas las ansiedades y preocupaciones que lleva como un peso de cincuenta libras alrededor del cuello. Tal vez necesite una noche en la que alguien más pueda vigilar al enemigo potencialmente oculto.

Con mucha frecuencia, recuerdo esta frase que escuché hace muchos años: no estamos destinados a preparar el camino para nuestros hijos; estamos destinados a preparar a nuestros hijos para el camino. Sin embargo, ¿cómo podemos prepararnos cuando cada una de nuestras almas es tan dinámica?

Este salmo nos invita a pensar en nosotros mismos tanto cómo padres y como hijos. Manifestando nuestras necesidades a Dios en toda su gloria involuntaria, instintiva e improvisada. Sabiendo que Dios conoce nuestras necesidades, respondiéndonos como el viento en la vela de un barco. Firme, pero espontáneo; confiable, aunque impredecible.

Este salmo es la promesa que Dios se deleita en darnos, momento a momento, exactamente lo que necesitamos. Día tras día, con constancia, Dios nos ama como un padre perfecto – ¡sea lo que sea que eso signifique!

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A Joy that Blooms

We, the Church, have just experienced the multidimensional face of our own salvation in this past week. We have waved triumphant palm branches in vain anticipation of a different kind of reception…a reception that might part a Red Sea of fear and hatred…a liturgy that changes in the blink of an eye, the way every devastating human tragedy does, without any warning or any way to prepare ourselves. 

We have been humble witnesses to an act of self-abasement, where feet are washed so that we, too, might learn to wash feet. That in the washing we would be made recognizable to the world as His disciples. An act of humility that might replace our hearts of stone with hearts of flesh. (Ezekiel 36:26) We have marveled at how someone could love us so much that He might be willing to not only die for us, but to make Himself our bread (life) and wine (joy). 

We’ve sat before Him, real in every way, and felt the warmth of Him on our faces. Listened for His voice of consolation as we prepared ourselves for what was to come in mere hours. 

We have walked the steps of the dying Beloved, retracing each moment, words and looks exchanged, in the hopes of wringing out every drop of Him in the journey. 

We have watched as our clergy lie prostrate in front of the cross of their own salvation, reminding us that grace is the only thing inviting air into our lungs. We’ve lined up, as if patrons of a soup kitchen, to venerate that symbol of life for us all. We wept as we commemorated the death of the One who has loved and will love us most perfectly for eternity, to the end; a death that our hearts, out of compassion, can never fully comprehend, lest they explode from the magnitude of it. 

And then we sit in silence with the weight of it. 

In complete darkness we exult. We light a single sacred candle out of a faith which can only be sustained in community. We share that light with the stranger sitting next to us, knowing that while one flame is divided, there is no reason we must be. We listen to stories of how God has loved lavishly throughout time and space. We dig up our “Gloria” and “Alleluia” from under the thick layer of self-examination and reveal an astounding newness to them both. We invoke the saints who witness it all and must be thinking, “Oh just you wait and see….” We say, “Come to the water” and welcome new sisters and brothers. We seal them with seven gifts which are irrevocable, like tattoos on their souls. We are sprinkled with a blessed reminder of our own call and then we share a familiar meal that feeds us from heaven. 

On Easter morning, if we’ve participated fully, we must admit something to ourselves. We’re a little tired. We’re a little overwrought and weary. We’ve been on a spiritual roller coaster and while our “Alleluia, He is Risen” might be genuine, it is not yet fully embodied.  

Thanks be to God; our Church gives us the gift of this longest liturgical season to absorb the extravagance of it drop by drop. So, while the Easter chocolate might be long gone, we are called as a Church to a sustained joy. Perhaps a joy that blooms over fifty days so we might be slowly and radically transformed by Pentecost. 

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Una alegría que florezca

Nosotros, la Iglesia, acabamos de en esta última semana, una cara diferente de nuestra propia salvación. Hemos agitado ramas triunfales de palma en anticipación de un tipo de recepción diferente… una recepción que podría abrir un Mar Rojo de miedo y odio… una liturgia que cambia en un instante, de la misma manera que lo hace toda tragedia humana devastadora, sin advertencia alguna ni forma de prepararnos.

Hemos sido humildes testigos de un acto de humillación propia, donde los pies son lavados para que también nosotros aprendamos a lavar pies. Que en el lavado seamos reconocibles ante el mundo como sus discípulos. Un acto de humildad que podría reemplazar nuestros corazones de piedra con corazones de carne. (Ezequiel 36:26) Nos hemos maravillado de cómo alguien podría amarnos tanto que esté dispuesto no solo a morir por nosotros, sino a hacerse nuestro pan (vida) y vino (alegría).

Nos hemos sentado ante El, real en todos los aspectos, y sentido su calor en nuestros rostros. Escuchado su voz de consolación mientras nos preparábamos para lo que estaba por venir en cuestión de horas.

Hemos caminado los pasos del Amado moribundo, repasando cada momento, palabras y miradas intercambiadas, con la esperanza de exprimir hasta la última gota de El en el recorrido.

Hemos observado cómo nuestros clérigos se postran frente a la cruz de su propia salvación, recordándonos que la gracia es lo único que invita aire a nuestros pulmones. Nos hemos alineado, como clientes de una cocina popular, para venerar ese símbolo de vida para todos nosotros. Hemos llorado mientras conmemorábamos la muerte de aquel que nos ha amado y nos amará siempre, hasta el final; una muerte que nuestros corazones, por compasión, nunca podrán comprender completamente; no sea que estallen por la magnitud de ella.

Y luego nos sentamos en silencio con el peso de todo aquello.

En completa oscuridad, nos alegramos. Encendemos una sola vela sagrada de una fe que solo puede ser sostenida en comunidad. Compartimos esa luz con el extraño que está sentado a nuestro lado, sabiendo que, aunque una llama se divida, no hay razón para que nosotros lo hagamos. Escuchamos historias de cómo Dios ha amado prodigiosamente a lo largo del tiempo y el espacio. Desenterramos nuestro “Gloria” y “Aleluya” de debajo de la gruesa capa de autoexamen y revelamos una asombrosa novedad en ambos. Invocamos a los santos que lo presencian todo y deben estar pensando: “Oh, solo espera y verás…” Decimos, “Ven al agua” y damos la bienvenida a nuevas hermanas y hermanos. Los sellamos con siete dones que son irrevocables, como tatuajes en sus almas. Somos rociados con un recordatorio bendito de nuestro propio llamado y luego compartimos una comida familiar que nos alimenta desde el cielo.

En la mañana de Pascua, si hemos participado plenamente, debemos admitir algo ante nosotros mismos. Estamos un poco cansados. Estamos un poco agotados y cansados. Hemos estado en una montaña rusa espiritual y aunque nuestro “Aleluya, El ha resucitado” podría ser genuino, aún no está completamente encarnado.

Gracias a Dios, nuestra Iglesia nos brinda el regalo de esta temporada litúrgica más larga para absorber la extravagancia de ella gota a gota. Así que, aunque el chocolate de Pascua pueda haber desaparecido hace mucho tiempo, estamos llamados como Iglesia a una alegría sostenida. Quizás una alegría que florezca durante cincuenta días para que podamos ser transformados lenta y radicalmente por Pentecostés.

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It’s That Simple

Parenting my young, wild, energetic boy is a daily exercise in humility. It stands in particular contrast when said boy comes on the heels of a daughter whose greatest act of rebellion is a rising pile of half-read books on her bedside table. The boy ushers in a constant reminder to expect the unexpected and to never get too comfortable with the idea you have any clue about what you are doing. He pushes my energy reserves while getting restless at the slightest whiff of a still moment. With abandon he runs at break-neck speeds, constantly forgets his helmet, jumps directly off the most impossibly tall slide at the park, and is fascinated by lighting fires in the driveway with his magnifying glass. 

My boy is incapable of thinking about consequences. Some days he drives me to radically dependent prayer. 

I sat with Our Lord on one such day, feeling (as so many parents have) like I was most certainly going to be bailing the boy out of jail in the distant future. I turned to God in my helpless inadequacy and pleaded with Him to give me the words to share that might simplify things in my little second-born’s heart. Words that might help the boy understand how his energy is a gift and when well-harnessed could do incredible things. Words that he might hold onto when thinking about participating in an available buffet of high-risk behaviors. Words that would empower him and not diminish him. From that place of complete defenselessness, I heard God’s voice say: Keep your body safe. 

It couldn’t be more simple; but those four short words held in this parent’s heart, a vastness of wisdom I could spend my lifetime pondering. Keep your body safe. It’s that simple, right? In the ‘keeping’ we are stewards of a beautiful unmerited gift. With the ownership of ‘your’ we are given the power to make healthy decisions. Our ‘body’ is given for divine purpose and is the vessel of the Holy Spirit and Jesus Christ Himself in the gift of the Eucharist. In its ‘safety’ we are acknowledging God’s plans for our good, to prosper and not harm. Plans for our future. (Jeremiah 29:11)

I’ve repeated those words to my son so many times they may as well be branded on his little arm. Keep your body safe, my love. Keep your body safe, buddy. Keep your body safe, big guy. Still, I don’t reserve them for only him. What better advice for a teenage girl? Keep your body safe, my girl. 

A few weeks ago in our Sunday Gospel passage, Jesus gathers six hundred and thirteen Mosaic Laws and distills them into similar simplicity. Love the Lord your God with all your heart, mind, and soul. And love your neighbor as yourself. (Matthew 22:34-40) It’s that simple, right? Those words, however, will take a lifetime to unpack. 

At times, I think God must observe us parents with similar impressions to the ones I have of my little guy: reckless, ignorant, thoughtless. The Pharisees in this Gospel certainly bear the resemblance of Elementary School boys, plotting to catch Jesus and ‘get him in trouble.’ God’s temptation must be to throw his hands in the air and beg for new words to get through to us all. 

Yet here, Jesus gives to all of us tiny, uncoordinated, impulsive, unrepressed mortals the words we should all have tattooed on our hearts: Love me. Love yourself. Love your neighbor. Spend your lifetimes figuring out the height, depth, and breadth of these words. It’s that simple. 

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Es así de simple

Ser padre de mi pequeño hijo, un niño inquieto y lleno de energía, es un ejercicio diario de humildad. Es particularmente contrastante cuando este niño viene después de mi hija, cuyo acto de rebelión más importante era tener en su mesa de noche una montaña de libros a medio leer. Este niño siempre aparece como un recordatorio de esperar lo inesperado, y de nunca acostumbrarte a la idea que no tienes ni idea de lo que estás haciendo.  El moviliza mis reservas de energías, mientras se pone particularmente activo ante la más remota posibilidad de calma. Sin importarle, corre a velocidades que pueden romperle el cuello, se le olvida el casco, se lanza por el tobogán más alto del parque y le encanta prender fogatas en el estacionamiento usando su lupa.  

Mi niño es incapaz de pensar en consecuencias. Algunos días me empuja a rezar con absoluta dependencia en Dios.

Un día como ese fui a ver a nuestro Señor, mientras me sentía, como muchos otros padres se sienten, que seguramente en un futuro lejano, me tocaría sacarlo de la cárcel. Miré a Dios y en medio de mi sensación de impotencia le rogué que me diera las palabras que necesito decir para simplificar las cosas en el corazón de mi hijo. Palabras que ayuden a mi niño a entender que su energía es un regalo, y que bien canalizada puede resultar en cosas increíbles. Palabras que él pueda recordar cuando se sienta agitado. Palabras que lo fortalezcan, no que lo disminuyan. Desde este lugar de absoluta vulnerabilidad oí la voz de Dios: Mantén tu cuerpo seguro.  

No podía ser más simple; pero en esas cuatro palabras en el corazón de esta madre, había una fuente de sabiduría sobre la que podía reflexionar el resto de mi vida. Mantén tu cuerpo seguro. Es así de simple, ¿Verdad? En el “mantener” somos protectores de un hermoso regalo que no merecemos. Con la referencia a “tu” cuerpo se nos da el poder de tomar decisiones saludables. Nuestro “cuerpo” se nos entrega con un propósito divino y es el vehículo del Espíritu Santo y del mismo Cristo en el regalo de la eucaristía. En su “seguridad” reconocemos el plan de Dios para nuestro bienestar, para prosperar y no hacer daño. Planes para nuestro futuro. (Jeremías 29:11)

He repetido estas palabras a mi hijo tantas veces que pueden estar tatuadas en su brazo. Mantén tu cuerpo seguro, mi Amor.  Mantén tu cuerpo seguro, Chiquito. Mantén tu cuerpo seguro, Niño grande. Y, sin embargo, no las tengo reservadas solo para él. ¿Qué mejor consejo para una hija adolescente? Mantén tu cuerpo seguro, mi niña. 

Hace algunas semanas en el evangelio del Domingo, Jesús reúne seiscientas trece Leyes Mosaicas y las resume con una simplicidad similar. Ama al Señor tu Dios con todo tu corazón, tu mente y tu alma. Y ama a tu prójimo como a ti mismo (Mateo 22:34-40) ¿Es así de simple verdad? Sin embargo, nos va a tomar toda la vida asimilar completamente estas palabras.

A veces, pienso que Dios nos mira a los padres y tiene las mismas impresiones que yo tengo de mi niño: imprudente, ignorante, irresponsable. Los fariseos en este Evangelio del Domingo actúan como niños de preescolar, tramando poner a Jesús en problemas. La tentación de Dios debe ser alzar las manos al aire y rogar por palabras nuevas para ayudarnos a transitar todo esto. 

Y, sin embargo, a todos nosotros, pequeños, impulsivos, descoordinados e irresponsables mortales, Jesús nos ha debido tatuar en el corazón estas palabras: Ámame. Ámate a ti mismo. Ama a tu prójimo. Pasen el resto sus vidas entendiendo la grandeza, profundidad y extensión de estas palabras. Es así de simple.